La marque bleue

Chaque automne, à la même période, je suis saisi par une maladie cyclique, un besoin irrépressible de monter, d'aller me poser quelque part dans la montagne. Entre les sorbiers cuivrés et les épilobes argentés. Près des bêtes sauvages et des sommets poudrés de blanc.
Alors j'y vais, en train, en car, à pied, impatient de retrouver de vieilles connaissances. Les cerfs, les chamois, les beccroisés, les cassenoix si bruyants au seuil de l'hiver.
Cette année aussi, cette année encore, je cherche. Des signes au sol, bleus, étranges, comme des virgules en pâte à modeler. Ils sont posés sur les cailloux et sur la terre du sentier déserté par les bergers. Qui les a peints ? Un lutin au pinceau trempé dans de la purée de Schtroumpfs ?
Bien sûr, je sais d'où proviennent ces marques. Absentes des alpages, elles sont indissociables du camaïeu de la lande, tapisserie de buissons verts, jaunes et rouges. Ce sont les crottes du petit coq de bruyère. Bleues comme les airelles et les myrtilles dont s'est goinfré le bel oiseau.
Ouf ! Une fois encore, j'ai pu répondre à l'appel de la marque bleue. Ouf ! Une fois encore, le petit coq lui aussi est passé par là.